PARTIE 2 : L’APPARTEMENT

David a tenu onze jours.

Onze.

C’est le temps qu’il a fallu à la réalité pour accomplir ce que j’essayais de faire depuis des années.

Lui apprendre l’arithmétique.

L’appel est arrivé un mercredi soir alors que je mangeais un plat thaï à emporter sur mon balcon.

Mon téléphone s’est illuminé.

DAVID

J’ai failli l’ignorer.

Failli seulement.

— Allô ?

Silence.

Puis :

— Tu sais combien coûtent les appartements ?

J’ai regardé le coucher du soleil.

— Oui.

Un autre silence.

— Je veux dire… les appartements normaux.

— David, définis « normal ».

— Ceux où les gens vivent.

J’ai éclaté de rire.

Je n’ai pas pu m’en empêcher.

Pas parce que c’était drôle.

Parce que, pour la première fois de notre mariage, il posait des questions au lieu de faire des discours.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Le bail.

— Quel bail ?

— Le bail de l’appartement.

J’ai pris une gorgée de thé.

— Tu l’as lu avant de signer ?

Encore un silence.

Cela répondait à ma question.

David avait loué un appartement de luxe près du centre-ville d’Austin parce que, selon ses propres mots, il n’allait pas « vivre dans une boîte à chaussures ».

Maintenant, la réalité l’avait rattrapé.

Les frais de stationnement.

Les charges.

Internet.

L’assurance habitation.

Les frais de l’immeuble.

Les frais d’emménagement.

L’abonnement à une salle de sport qu’il n’utilisait jamais.

Et son habitude de boire du café qui, soudainement, avait un coût bien réel.

— Tout coûte de l’argent, murmura-t-il.

J’ai failli m’étouffer.

Tout coûte de l’argent.

L’homme qui m’avait autrefois accusée d’être obsédée par les finances venait enfin de découvrir le capitalisme.

— Je suis désolée de l’apprendre.

— Tu as l’air heureuse.

— Je suis en paix.

Cela lui fit plus mal que la colère.

Parce que la colère signifie que quelqu’un attend encore quelque chose de vous.

La paix signifie qu’il a cessé d’attendre.

Avant de raccrocher, il dit doucement :

— Je ne m’étais jamais rendu compte de tout ce que tu gérais.

Pour la première fois depuis des mois, je crus qu’il le pensait vraiment.

Le lendemain matin, il m’envoya une photo.

Un ticket de caisse.

Deux sacs de courses.

Cent trente-sept dollars.

Son message était court :

« Depuis quand le lait coûte sept dollars ? »

J’ai regardé mon téléphone.

Puis j’ai tellement ri que j’ai failli renverser mon café.

Pendant des années, David avait ouvert un réfrigérateur toujours plein comme s’il se remplissait par magie.

Maintenant, il rencontrait enfin le magicien.

Et ce magicien s’appelait l’inflation.

Je n’ai pas répondu.

Certaines leçons ont plus de valeur lorsqu’elles coûtent cher.