«Voy a pasar la noche con Brianna. No me esperes despierta».
Ese mensaje llegó a mi teléfono a las 7:08 p. m. mientras estaba sazonando la sartén de hierro fundido y el olor a romero llenaba nuestra cocina en las afueras de Phoenix. Eran seis palabras sin un ápice de remordimiento ni una excusa barata para suavizar el golpe.
Dorian siempre tuvo esa compostura gélida, expresada con la calma de un hombre que se creía intocable ante las consecuencias. Me agarré a la encimera un segundo antes de escribir mi única respuesta: «Gracias por el aviso».
Me negué a darle la satisfacción de un ataque de nervios o una pelea a gritos. Simplemente apagué el fuego, arrastré tres cajas resistentes desde el garaje y empecé a borrar su existencia como si fuera un okupa cuyo tiempo finalmente se hubiera acabado.
